Devorando el mundo...

Ciclo de entradas sobre mandíbulas (3/3) - Tiburón

Corrían los años 70. Tras unos años 60 en la que el Hollywood dorado daba sus últimos coletazos, una serie de jovenes amigos se preparaban para revolucionar el cine. Coppola había presentado ya a los Corleone al mundo y Lucas comenzaba a imaginar una galaxia muy, muy lejana; pero aún faltaba otra película para asentar definitivamente lo que se denominó "Blockbuster" y presentar al mundo al que se convertiría en el director de cine más conocido y emblemático de todos los años venideros. Y con la ayuda de un siempre eterno John Williams y una habilidad cinematográfica suficiente para compensar el dinero y los efectos que aún no tenía, Spielberg trajó al mundo Tiburón.

La película es una gran falacia en lo referente al gran blanco, mucho menos mortal de lo que la película hace ver. Poca gente muere por el gran escualo, y sin mencionar a las avispas de mar y otras criaturas de los mares mucho más mortales, el mismo Tiburón Tigre que aparece en la película como "hermano menor" del Blanco es mucho más mortal que este. Pero independientemente de la veracidad de la película, el mito estaba creado... porque sencillamente la película dibuja un monstruo increíble y la criatura, cincelada como una perfecta máquina asesina a lo largo de miles de millones de años de evolución, está hay para que la veamos en los acuarios.

La épica batalla final de 3 hombres contra el gran escualo, la jaula, la bombona y los barriles, la confrontación del jefe Brody con una madre que ha perdido a su hijo, la narración de la tragedia del USS Indianapolis... hay escenas increibles en esta película. Pero para reseñarla me quedaré con una pequeña y casi insignificante de la primera mitad de la película.

Acompañado por los míticos acordes del maestro Williams, el letal pececito ha matado ya a unas cuantas personas y se ha ganado una recompensa por sus numerosas hileras de dientes. Los clásicos idiotas yankis salen a la mar tirando carne ensangrentada, disparando y arrojando nigroglicerina al mar. De día. De noche hay un par de idiotas no menos idiotas que protagonizan una pequeña maravilla de escena. Idiota A e Idiota B se acercan a un muelle con un plan ideado con la ayuda de las musas etílicas. Dumb & Dumber cogen un jamón y lo rodean con una cadena atada a un muelle en un extremo y a un neumático en el otro. Arrojan el jamón y el espectador ve como poco a poco el neumático se aleja. Idiota A e Idiota B lo observan. De repente el neumático comienza ha alejarse a gran velocidad. Los dos idiotas lo celebran hasta que la cadena se tensa, entonces la fuerza del tiburón no rompe las cadenas pero si el muelle que estalla en mil pedazos haciendo que el Idiota A caiga al agua. El idiota B jalea al A para que vuelva a subir. En la lejanía el neumático se ha alejado llevándose con él unos cuantos maderos atados. Cambio de plano. De repente los maderos, que hasta ese momento se estaban alejando de la playa, se quedan quietos durante un instante para acto seguido comenzar a avanzar en el sentido opuesto. Y así, mientras las notas de John Willians crecen en intensidad, los maderos van acercándose poco a poco al Idiota A mientras este nada freneticamente en pos de su salvación.

No diré si el idiota A muere o no. No importa. La escena está ahí y transmite una tensión y una emoción extremas. Y no hemos visto al tiburón en ningún momento. Sabíamos que estaba ahí (famoso es que las notas de Tiburón sólo suenan cuando la amenaza es real), pero en verdad lo único que hemos visto es un par de maderos flotando en el agua. Creo que, sencillamente, ante una escena tan brillantemente planificada, lo único que uno puede hacer es quitarse un figurado sombrero ante la película.